Tranquilamente puedo estar maldita

Un monstruo en un tanque alienígena es un monstruo sufriendo de claustrofóbia. Como yo, yo y las paredes de mi cama.

Es raro tener ganas de escribir mientras escucho música de mexicanos que me lleva a pensar en mexicanos masturbándose en la pileta. (y tu mamá también)
Ay no, patito pochoclero! No tu mamá la hermana de la tía Pochola. Qué Pochola? Aaaay nene,Pochola! la que se robó el arte de mis fotos y de mi escrito.

"... y ahí está la tía Pochola vomitando la masita fina"

Ay el universo. Cómo es de increíble que puede contrastar en un solo segundo y que yo puedo destruir cosas con la mente.

Menos mal que no nací antes. A veces creo que le robo el arte al mundo. TíaPocholamente hablando, claro. Aunque a veces tengo el cabello tan adaptado a mi existencia que las yemas se anerviosan. Pero claro nuevamente, no tiene nada que ver.
Yo decía que si eso daba miedo. Si no se daban cuenta que las probabilidades que la cama se sacudiera así y que su cabeza girara a más no poder eran casi inexistentes. Más probable era que a mi me agarraran los zombies gemidores esa noche y por supuesto que lo encontraba como la manera más digna de morir.
Nunca pasó, porque hay cosas que nunca pasan.

Hoy comencé mi nuevo proyecto a dejar. Es como dar a luz a un hijo y después decirle "ay, sos bebé, sos feo. criate solo y volvé recibido..VISTES"

Y si ahora no lo escribo jamás va a pasar.

Los dedos sobre un teclado se mueven como con vaselina. La vaselina es una de las cosas más puras que vi pervertirse y converge en Linda Blair masturbándose con un crucifijo.CHAROLASTRA.
La vida a veces es como un diario íntimo nuevo. Uno lo recibe y piensa "uy qué bueno" planifica, y está estimulado pero después de cuidadosamente escribir un título se da cuenta y hasta puede sentir el próximo devenir de las palabras.
Nunca terminé un diario íntimo y amo escribir. Las pequeñas cosas nos definen.

Tengo buen gusto. Hace una noche atrás, una salteada (antenoche is so pocholezco) descubrí que mi ex cama sigue siendo perfecta. Ya es desubicada, claro. Es como querer usar un su.e.ter o andar con escarpines. (que mal no me vendrían teniendo en cuenta que mis pantuflas netamente funcionales son de MUY mal gusto)

CONTRADICCIÓN. Pero hablaba de funcionalidad.
Queda Usted baño.

(el que entiende qué digo se gana uno de esos chupetines que tengo escondidos por la casa)

Qué triste es pensar que yo no me daría cuenta de lo que hablo... aunque peor es salir a las 12 y media de la madrugada (EXCLAMACIÓN) a comprar un chupetín y a esconderlo por si alguien me entiende.
Y si lo tuviera que compartir me daría bronca, que es más bien miedo porque es tremendo.

Escribir es todo un tema. La lapicera es perfecta para distintas escrituras, el lápiz me deja la libertad de borrar mi historia las veces que quiera. Pero le falta.
Yo hablo de lapiceras con puntas de plumas, de esas que el solo mirarse uno escribiendo resulta tan pintoresco que cualquier cosa es musa.

Creo que acabo de resumir una conversación telefónica extensa. Y la semana, se me hizo segundo.

ENCONTRAR la musa en todo, EYACULAR precozmente.

No querida, soy multiorgásmico.
Dijo su órgano de reproducción sexual (mental) masculino.


¡Esas palabras tuyas nena están tan llenas de bufandas!
Y sus mejillas se sonrojaron.




Si Majul tiene un BLOG
tranquilamente puedo estar maldita.